Дождь смывает грехи. Он очищает и перерождает.
Нежными как перышко, но сильными и острыми как лезвия, он падает на головы, стикает по коже. Его капли попадают на спину, проходя тоненькими струйками по шрамам и следам от того, что было вчера. Или позавчера. Сейчас это не важно. Сейчас важен лишь этот момент. Эта секунда. Этот вдох. В небе причудливым узором сверкает молния, как бы намекая на то, что мы лишь маленькие песчинки во вселенной. И сльнейшим раскатом грохочет гром. Как 200 барабанщиков, которые слились в едином порыве и ритме. Бах, Бах. Это не оружие, это природа. Это страшно и прекрасно.
А дождь все продолжает лить. Ему не важно кто ты, во что ты одет, куда ты идешь и зачем. Для него это все ничего не значит. Он проникает везде. От него не спасет зонт. Что такое песчаная стена против волны в 9 баллов? Малюсенькое препятствие? Оно так и останется незамеченым.
А дождь усилился. Порывами ветра срывает рекламные щиты, гнутся деревья. Они преклоняют колени? Или идут по пути наименьшего сопротивления, чтобы через какое то время, переждав стихию, вновь выпрямиться навстречу солнцу? Все верно.
А тем временем, гроза подходит к концу. Лишь редкие капли, нервно постукивая по карнизу пытаются напомнить о былой страсти за окном. Но это уже прошлое. А настоящее спокойно и свежо.
Знаете, воздух после грозы нереально чистый и свежий.
Дождь смывает грехи. Он очищает и перерождает.
Вспомнилось тут из прошлого моего:
Гимн поколения индиго.
я выключаю телефон.
и удаляю все контакты.
вновь погружаюсь в странный сон.
фантазий нет, сплошные факты.
приглушен свет,
на лицах маски,
героев нет,
это не сказки.
лишь блеск в глазах
и край улыбки,
соблазн, запрет,
мои ошибки.
их невоможно повторить,
их нереально позабыть,
и вновь на что-то положившись,
на свою гордость наступить.
И сжать себе же крепко горло,
чтоб невозможно прокричать,
дышать, шептать, молить упорно,
и пусть в итоге умолять.
но не сдаваться, не сгибаться,
лишь хитро уходя от игл,
к мечте своей придти стараться,
пускай завидует весь мир.